You think it's just begun, but it's already over.

Y ojalá este corazón no fuera tan arbitrario.

Y esta cabeza tan pesada.

Vamos a dormir esta noche,

dormiremos sin soñar,

y cuando despertemos,

sabremos que todo está bien.

Y que quiero que esto se acabe, y dejarnos de tonterías y de fingir.

De fingir que todo está bien.

Y que cada día lo tengo más claro y no será fácil.

Porque todas las historias se repiten constantemente, sin orden y sin fin.

Especialmente esta.

Creo que será lo mejor, sí, esta vez lo creo de verdad.

Esta vez no es precipitado y he reflexionado bastante sobre ello.

¿Crees que esto acaba de empezar? Porque parece que ya ha terminado.

Lo único que me consolaba es que no dejarían a Phoebe venir a mi entierro porque aún era una cría. Esa fue la única cosa que me animó. Después me los imaginé metiéndome en una tumba horrible con mi nombre escrito en la lápida y todo. Me dejarían allí rodeado de muertos. ¡Jo! ¡Buena te la hacen cuando te mueres!. Espero que cuando me llegue el momento, alguien tendrá el sentido suficiente como para tirarme al río o algo así. Cualquier cosa menos que me dejen en un cementerio. Eso de que vengan todos los domingos a ponerte ramos de flores en el estómago y todas esas puñetas... ¿Quién necesita flores cuando ya se ha muerto? Nadie.

¿A dónde van los patos de Central Park cuando se congela el lago?

—Papá va a matarte. Va a matarte —me dijo.

Pero no la oí. Estaba pensando en otra cosa. En una cosa absurda.

—¿Sabes lo que me gustaría ser? ¿Sabes lo que me gustaría ser de

verdad si pudiera elegir?

—¿Qué?

—¿Te acuerdas de esa canción que dice, «Si un cuerpo coge a otro

cuerpo, cuando van entre el centeno...»? Me gustaría...

—Es «Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el

centeno» —dijo Phoebe—. Y es un poema. Un poema de Robert Burns.

—Ya sé que es un poema de Robert Burns.

Tenía razón. Es «Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando

van entre el centeno», pero entonces no lo sabía.

—Creí que era, «Si un cuerpo coge a otro cuerpo» —le dije—, pero, verás. Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adonde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería,

pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.

Phoebe se quedó callada mucho tiempo. Luego, cuando al fin

habló, sólo dijo:

—Papá va a matarte.

"The Catcher in the Rye" es un libro tan corto y especial que resulta magnífico. Necesitaba publicar algo y era esto. Si alguien se pasa por este rincón, sepa que tiene un libro pendiente de leer.

Salinger, eres un amo.

This pretty face don't work no more.

No me importa que peinado lleve,

o como vista.

No me importa si es Yves Saint-Laurent o Chanel.

Lo que me importa es una fuerte convicción.

Toda esa belleza es superficial.

No me importa el pelo, ni los ojos.

Solo lo que hay en el interior.

Nunca sabrás a quien te encontrarás en tu camino hacia la cima.

Probablemente nunca los volverás a ver cuando tu fama empiece a caer...

Hacia abajo, hacia abajo.

Nos encontraremos en el suelo.

No es bueno con tu pelo y tus brillantes ojos azules.

No es bueno cuando finalmente empieces a darte cuenta.

Necesito algo más.

Esa cara bonita ya no funciona.

¿Qué pasó con eso de lograr?

¿Qué pasó con eso de creer en ti mismo?

¿Por qué escuchar las reflexiones de alguien, de un cualquiera?

Lo siento, no veo y no puedo creerlo por más tiempo.

¿Qué paso con eso de creer en la belleza del espectador?

Nunca sabrás a quien te encontrarás en tu camino hacia la cima.

Probablemente nunca los volverás a ver cuando tu fama empiece a caer...

Hacia abajo, hacia abajo.

Nos encontraremos en el suelo.

Esa cara bonita ya no funciona.

Loneliness.

La verdad es que no es que alguna vez haya pensado que mi sitio fuera este, no. Nunca he sentido que encajo en algún lugar, y si alguna vez lo he sentido, ha sido algo muy difuso y pasajero. Pero ese sentimiento, que en realidad siempre ha estado ahí, se intensifica. No diría eso, diría que ahora, por alguna razón que no entiendo, me importa más.

El hecho de encajar.

En fin, supongo que como siempre, no merece la pena preocuparse. Dejar que las cosas sigan su curso y observarlas, verlas, desde otra perspectiva, desde fuera, e intervenir si es necesario.

Aunque lo único que me pregunto es por qué siempre todo el mundo y yo no. Que cuando llegará mi hora, mi momento. Cuando me tocará a mi.

Enteramente vivo.

Más que lo máximo.

Preparado para sonreír.

Y amar la vida.

Exciting.

Nervios.

Nervios.

Nervios.

Nervios.

NERVIOS.

Tengo miedo, lo reconozco xD. En doce horas estaré cogiendo un avión y no es fácil de asimilar. (No es porque sea aerófobo, lo aviso ya.)

En fin, supongo que actualizaré el blog una vez vuelva a España...no creo que tenga ni tiempo ni ganas de hacerlo allí, a no ser que ocurra algo especialmente importante, o algo así. Igualmente lo dudo.

¡Hasta otra!

(Os dejo la canción que han hecho el grupo Apocalyptica con Lacey Mosley, vocalista de Flyleaf. Me da que voy a escuchar mucho esta canción durante el vuelo o en otras partes. También me llevo el Señor de las Moscas, que me parece un libro muy personal y una genial oportunidad para leerlo, o intentarlo.)

Por cierto, me alegra saber que hay gente anónima que me lee y tal. Os lo agradezco en serio, no dejéis de hacerlo.

Flickr.

Ayer compré mi nueva cámara y me he hecho Flickr para poder sacar el máximo partido. Os lo dejo por aquí por si tenéis alguno, me agreguéis ^^

.:Flickr:.

Tengo algún que otro post a medias que espero colgar pronto.

En cuatro días me voy a Holanda :D

PD: Viva el SPAM.

Decepción.

En esto que te pasas un par de años siendo altruista. "Venga, va, que yo antes era un cacho de pan y se aprovechaban de mí, de inocente que era". te dices a ti mismo. Luego, en un estado de pesimismo caótico, te preguntas por qué no naciste malo malote, que parece que a todo el mundo le va bien así. Y poco a poco, inconscientemente, empiezas a pasar de todos y de todos, te ves solo, sí, pero te da igual. Tienes amigos, puede que los tengas, pero a éstos también se la sudas, lo cual te hace caer más en la desesperanza, en el pesimismo, y emponzoñas tu alma. En esto que te despiertas un día, hablas con alguien, y te das cuenta de que has olvidado lo que significa la palabra "sentimiento", y te has convertido en una persona fría, sin corazón. Te das asco a ti mismo. Eres borde con todos. No has nacido para ser de esas personas que tienen gente siempre, gente que no se da cuenta de la realidad de sus amigos. Gente sin personalidad, en definitiva. No eres líder de esa gente, por lo que haces algo. Rectificas. Y en esto que te pasas un par de años siendo altruista. Y te das cuenta de que casi te va peor. "Venga, va, voy a ser bueno, que la gente lo agradece."

Poca. Muy poca.

Si hay algo que no soporto, realmente, por encima de todo, es el desagradecimiento. Y eso no significa que yo no pueda ser desagradecido en algunos momentos, que lo soy. Pero intento rectificar. Resulta decepcionante como intentas ayudar a alguien, ser su amigo, demostrar una amistad, y sobre todo impedir que esta muera. Y realmente nunca consigues nada, ni te devuelven nada. Quien dice eso de: "No, yo es que hago las cosas sin pedir nada a cambio." A mí no me engañas, querido/a. La amistad solo es desinteresada cuando ambos sujetos son desinteresados, pero cuando ayudas a alguien, lo menos que puedes pedir es un gracias y que esa persona va a estar ahí cuando lo necesitas. Una gran mentira es la amistad, eso es. Y, lo peor, es cuando ya te cansas de esa persona y decides pasar tres cuartos y medio de él/ella, y entonces él/ella viene a ti y te exige cosas. Que seas como siempre, pero él/ella va a seguir en sus trece, vamos. Eso si que es para estar riéndose varios días, en serio.

Aunque claro, ni se te ocurra joderla en ese tiempo en que "sois" amigos. Pásate dos años intentando demostrar un altruismo que, además, no es fingido, no va con intereses más allá de los que la propia razón, la propia lógica piden (gracias y empatía), pero como la fastidies una vez, una sola, adiós.

Conclusión de toda esta pantomima: Te puedes pasar años intentando ser amigo de alguien y pocas veces te lo agradecerá, pero como lo jodas no se le olvidará jamás de los jamases lo que has hecho.